Une salle de bain – une décoration surchargée de kitsch – un sosie d'Elvis en vacances – des toilettes – une crise cardiaque à travailler – l'Amérique – une mère invisiblement présente et un destin à copier, celui du roi du rock'n'roll, le prophète.

Je n'utilise pas le mot de sosie – une petite fantaisie que je me permets – j'aime pas l'image de foire que ça renvoie - ménechme ça se mérite, comme un titre de noblesse, les prophètes seuls engendrent des ménechmes, les autres ont des sosies...

Enfermé dans sa salle de bain – hétérotopie caractérisée – le sosie s'applique à une hygiène de vie qui fera peut-être de lui l' Élu, la réincarnation, celui qui mourra, comme le prophète, sur le trône à 42 ans d'une crise cardiaque. Mais Elvis n'est pas son premier horizon indépassable, il a commencé dans la vie en tant que sosie de Rimbaud, alors il connait la littérature, il se rappelle Baudelaire, ce champion des « j'aime la mort » et les russes aussi... alors la poésie lui surgit d'entre les lèvres sans prévenir entre une chanson, une perruque et une considération sur les faits et dire du prophète Elvis.